Waiting Room
salle d’attente
Waiting room (Salle d’attente) is a manifesto about absence, idleness and imbalance.
Sylvain Souklaye explores over-connected digital feelings and geolocalized uncertainties, then transforms them into a train of thoughts ready to derail or stop.
The artist questions the nature of our inside world while being embedded in our homes for a long period of time. What is the value and true power of “speed” when we all have to sit down and contemplate walls?
Waiting room (Salle d’attente) exists only between absurdity and urgency, maybe because we mistake procrastination for communication. The artist writes to verify once more if everything is nothing.
‘Caught between History’s frontiers and actual frontiers, I stand still. I’m on a razor’s edge, trying to keep my balance, but I’m unable to choose between the crash test and backfiring ….’
I should write some bullshit like that, I might even be able to escape unharmed.
As I frantically scratch my head, I realise I need to cut my nails or my fingers. I’d like to lose them all through scratching one of the wall of my prison, but my imagination is too cheeky to let me play the role of an ordinary prisoner for very long.
What would I do with my arse stuck to this folding chair in the middle of a no man’s land? I know this jail is custom made and that it’s at least thirty years old. It’s built to fit my body - flabby, soft, hairy, brown and black with blood running aimlessly throughout and holding oxygen hostage.
« Le cul entre les frontières de l’Histoire et les frontières notoires, je garde la pose. Je préserve mon équilibre sur le fil du rasoir ne sachant pas que choisir entre le crash-test et le retour de flamme... »
Je devrais écrire une connerie ou deux dans le genre, j’en sortirais peut-être indemne.
Je me gratte la tête frénétiquement en me rappelant qu’il faut que je me coupe les ongles ou les doigts. J’aimerais tous les perdre à force de gratter contre l’un des murs de ma prison, mais mon imagination est trop délurée pour me maintenir dans le rôle d’un détenu lambda.
Que ferais-je le cul aimanté à ce strapontin au milieu d’un no man’s land sachant que cette geôle est sur-mesure, qu’elle semble âgée d’une trentaine d’années au bas mot ? Elle est façonnée à l’échelle de mon corps, flasque, tendre, poilu, marron et noir, avec du sang qui déferle sans but précis et de l’oxygène retenu en otage.